PR.

Poeira.

Grudada na roupa, nos cabelos desgrenhados,

entrando pela garganta.

Uma vida habitada por cactos e erosões.


Dono de um deserto, Terra de Ninguém.

Um xerife, um abutre. 

Não, um cachorro do mato,

branco, imenso, com seus dentes escandalosos.


E um estrangeiro.

Máquina fotográfica e bermudas floridas.

'É férias, vamos nos aventurar.' 

Riscos demais.

Havia esquecido da arte de (sobre)viver.

Sem camelo, alimento, água ou bússola.

 Até  o corpo secar como o ventre de uma velha,

como o tronco oco de uma árvore.

De um denso liquefeito.

Tinha caido em algum lugar.

Sentidos e consciência em perfeita desordem.

Olhos lentos, cuidado com o que vê.

Uma miragem? Só podia ser.

Impossível ver um animal selvagem sorrindo,

com tamanha solenidade, graça e pureza.

Ele era todo luz, todo paz,

todo voracidade e todo um só.

E todo uma força, uma energia,

incomparáveis a qualquer outra sentida e conhecida.

Mas não queria piscar.

Não podia - e sabia o motivo - perder aquilo,

mesmo sem saber o que era.

Compreendia a brevidade de cada detalhe

e o quão insípido se tornara tudo que fosse alheio à tal imagem.

Adormeceu e acordou dias depois,

em outro lugar,

como se nada tivesse acontecido.

De onde você estiver, é exatamente assim que vou te ver,

me lembrar de você, manter você vivo.